A la hora del almuerzo

Cascos sobre las mesas. Botas de seguridad sobre el suelo. Chalecos reflectantes sobre los hombros.

En un rincón, hay cuatro elementos extraños. Son también de la obra, pero de la oficina. No llevan casco. No llevan chaleco reflectante. Sus zapatos no son de seguridad, y no están llenos de barro.

Los elementos extraños hablan de fútbol. Hablan de trabajo. Hablan de viajes. A veces, hablan de filosofía, de literatura o de historia. Otras veces, hablan de sexo. Y cotillean. Todos los días cotillean sobre aquel encargado que trabaja más horas de las que cobra y al que siempre están presionando para que cumpla con el calendario. Y sobre aquel jefe de obra tan vago que le pusieron un teclado sin «e»s y sin comas y todavía no parece haberse dado cuenta.

Y tras el almuerzo, el bar se vacía y la obra se llena. Y los almuerzos se suceden día tras día. Los días se suceden semana tras semana.

Y todas las mañanas se produce el mismo ritual. Los obreros llenan el bar. Los oficinistas llenan su rincón. Y hablan de fútbol, de trabajo, de viajes, de sueños y de cotilleos. Y hablan del encargado que está cada día más quemado porque todas las broncas le caen a él. Y del Jefe de Obra, que está mosqueado porque, de puro pasotismo, se ha ganado fama de blando. Y eso le jode mucho al hombre.

Y siguen pasando el tiempo, almuerzo tras almuerzo. Pero de vez en cuando, la conversación de los oficinistas se agita. Porque algo nuevo ha pasado, y ese cotilleo es más jugoso que los demás. Qué el fútbol, que los viajes, incluso que el sexo. Como el día en que un encargado presionado por las prisas dio orden de seguir cavando sin cuidado y una pala dejó sin luz una manzana de irascibles ciudadanos durante una hora y media. El día en que un jefe de obra, con miedo a que le llamen blando, despidió fulminantemente a un encargado estresado.

Ese día, y los siguientes, los almuerzos siguieron sucediéndose unos a otros.